Y la guerrera se desmorono en llanto, no aguantó mas. Después de todo no era de acero, El Bufón que no hace reír, enmudeció, ¿como una guerrera ser cobarde?, cosa de locos. En aquel tiempo los guerreros eran temidos, pero nada como una guerrera, ellas no temían nada, blandían su espada con orgullo, con sed de sangre, con sed de amor.
Después de todo, la guerrera se desnudo en sentimiento ante el Bufón, y todo fue amargo, todo fue triste.
Luego el bufón pensó: ¿como dudar, como no amar, como hoy morir?
Se que ha de ser una mamera leer la mano de sandeces que habitan en mi. Pero creo ciegamente que escribir, aunque no lo sepa hacer bien, es un arte, desde la pequeña copia en el colegio, hasta el mas grande y virtuoso de los libros; refleja lo que somos (el autor de nuestras vidas). Estas letras, nacen del desocupe, de una vida sin preocupaciones, que se torna preocupante. Cualquier opinion o comentario personal puedes hacerlo a pumpaezs@hotmail.com. Aquí mis sofismas entre otras cosas!
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