Se que ha de ser una mamera leer la mano de sandeces que habitan en mi. Pero creo ciegamente que escribir, aunque no lo sepa hacer bien, es un arte, desde la pequeña copia en el colegio, hasta el mas grande y virtuoso de los libros; refleja lo que somos (el autor de nuestras vidas). Estas letras, nacen del desocupe, de una vida sin preocupaciones, que se torna preocupante. Cualquier opinion o comentario personal puedes hacerlo a pumpaezs@hotmail.com. Aquí mis sofismas entre otras cosas!
viernes, 2 de noviembre de 2012
Ya recorde
Recuerdo que estabas muerta, sin piernas y sin brazos arriba de un pequeño árbol. Que sensación tan horrible, era una zona verde, donde en mis sueños vives.
Luego soné en una finca, no se si era mía o era de Viktor, pero las hormigas se estaban comiendo todo. Yo le decía a Viktor que había que tomar unas cuantas en un tarro, llevarlas lejos y hablarles para que se fueran, tal cual, "La casa de los Espíritus". Viktor hacia cara de pendejo, como si fuera a funcionar.
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