Pues bien, no veia futuros, solo una gran pintura negra, un cuadrado oscuro era la representacion de lo que proyectaba. Un dia fue una imagen a color que ya no recuerda, hoy dia en cambio es un poco de rayones de colores que ni el mismo entiende. El Bufon penso que si decifraba esas lineas sabria su futuro, su caminar. Ideo una casa en ninguna parte con el amor sin nombre una vez soñado, ya no era bufon, tenia un oficio que odiaba sin saber, opacado por el sueño sin dormir.
Se que ha de ser una mamera leer la mano de sandeces que habitan en mi. Pero creo ciegamente que escribir, aunque no lo sepa hacer bien, es un arte, desde la pequeña copia en el colegio, hasta el mas grande y virtuoso de los libros; refleja lo que somos (el autor de nuestras vidas). Estas letras, nacen del desocupe, de una vida sin preocupaciones, que se torna preocupante. Cualquier opinion o comentario personal puedes hacerlo a pumpaezs@hotmail.com. Aquí mis sofismas entre otras cosas!
No hay comentarios:
Publicar un comentario