En fin...
Se que ha de ser una mamera leer la mano de sandeces que habitan en mi. Pero creo ciegamente que escribir, aunque no lo sepa hacer bien, es un arte, desde la pequeña copia en el colegio, hasta el mas grande y virtuoso de los libros; refleja lo que somos (el autor de nuestras vidas). Estas letras, nacen del desocupe, de una vida sin preocupaciones, que se torna preocupante. Cualquier opinion o comentario personal puedes hacerlo a pumpaezs@hotmail.com. Aquí mis sofismas entre otras cosas!
viernes, 31 de octubre de 2014
27
Me pregunto eso, el sentido, ya no lo veo con la forma de una una mujer, me mame de pensar en eso. Me pregunto en el sentido, ¿para que estar aquí? me pregunto si pedí vivir, no pediría volver a vivir, que pereza, preferiría una no existencia, limpio de sentires pensares y demás. Estoy completo, pero quisiera ser verdaderamente inteligente, enamorarme del conocimiento, leer hasta morir. Pero no quiero, si quisiera lo haría.
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