Que sin sabor, que nostalgia, que sin sentido, todo es agridulce, no quiero saber de nada, mucho menos de respirar, de saber, nada me sale bien, ¿a que vine a esta realidad?, Dios se olvido de mi, que pretendía cuando me hizo este favor que no pedí.
Y que mas da soñar que muero si no muero y en cambio despierto y lloro, que rabia, que angustia que ansias de suicidio, neh, tu no quieres morir; quieres vivir y saber el por que, para que vivir y no morir asi, sin mas ni mas.
después de todo uno muerto se ve muy paila
Se que ha de ser una mamera leer la mano de sandeces que habitan en mi. Pero creo ciegamente que escribir, aunque no lo sepa hacer bien, es un arte, desde la pequeña copia en el colegio, hasta el mas grande y virtuoso de los libros; refleja lo que somos (el autor de nuestras vidas). Estas letras, nacen del desocupe, de una vida sin preocupaciones, que se torna preocupante. Cualquier opinion o comentario personal puedes hacerlo a pumpaezs@hotmail.com. Aquí mis sofismas entre otras cosas!
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